a fresta

No meio da festa, passo por uma fresta,
só para pensar em você.
Nem alegre, nem triste, basta saber que
a vida existe, nem que seja por um triz.
E tudo que fiz tem a cara do que fui.
E o que sou? O que soa, sua, voa em
sua direção.
Sou o vão entre a palavra e o gesto
e presto muita atenção nos que vão
atrás do resto da visão.
Gosto dos que são, mesmo insanos,
dos que desafiam os anos, afiando
idéias, nas boléias de suas vidas.
E me enrosco nos olhares sem preguiça,
na carícia que enfeitiça e me atiça a
vontade.
Que nunca seja tarde para desarrumar a
sala e ouvir a voz que não cala a madrugada.
Dormir? Que nada! Meu sono acorda a estrada
e descobre que tudo e nada são metades de nós
dois.